(033) Fernweh

(033) Fernweh

Ich stehe im Bahnhof, am Bahnsteig, einem Symbol der beginnenden Freiheit, dem Tor zur Welt, einem Hafen gleich, jedoch gibt es im Binnenland keinen Hafen. Der Geruch der Ferne steigt in mir auf und ich weiß, ich kann es hier nicht riechen. Seeluft, Salz und Wind, der Schrei der Möwen, ja, das könnte ich erfassen, könnte es als den Ruf der Ferne körperlich aufnehmen. Hier nehme ich nichts auf, außer dem stechenden Uringeruch am Bahnsteig.

Ich gehe zurück, durchquere die Wartehalle. Eine leere Halle, trostlos, Warten kann hier nicht angenehm sein, der letzte Rest des Fernwehs stirbt hier.
Vereinzelt betreten Menschen die Wartehalle um sofort die Flucht anzutreten. Hierhin kommt keiner zu früh, weil das Warten in diesem Raum die Illusionen tötet. Auch ich gehe, flüchte. Meine Suche, meine Wanderung, wird gewiss nicht an einem Bahnhof sterben, verscharrt in einem Grab des unbekannten Wanderers.

Früher, in meiner Kindheit, waren Bahnhöfe ein Teil des pulsierenden Lebens. Es gab immer ein Cafe, einen Ort der Ruhe, in dem sich Reisende oder Wartende für ihren weiteren Weg stärken konnten. Heute gibt es das nicht mehr. Bahnhöfe sind beerdigt und tot. Ich habe Sehnsucht nach Ferne und Espresso. Beides kann ich hier nicht befriedigen.

Wie alles begann