Boots.

Boots.

.Bootstrapper

Der boden ist weich und modrig. Die Reste eines Schauers liegen auf den Gräsern. Sie atmen die feuchte Luft, Nebel bedeckt die Knöchel, es ist kalt. Hinter ihnen eine Horde verwahrloster Mischlingshunde, dahinter eine zerstörte Finanzmetropole. Behängt mit schweren Eisen und Motorradketten, Messern, mit Schwarzpulver befüllte Metallröhren, Schuhe mit Stahlkappen. Sie tragen zerfallene Zylinder, deren Samtumhüllung in Fetzen hängt, verblichene Tweedsakkos mit ledernen Ellenbogenschonern. Sie sind Mathematiker, ihre Schuhe versinken leicht im Morast. Das spüren Sie.
Sie ernähren sich von Brot, Wein und Käse. Sie schmecken die warme Erde, die Sonne aus denen der Weizen für das Brot gewachsen ist. Den Regen. Sie schmecken das. Den Frühlingsfrost auf den Trauben und die trockene Luft in der der Käse lagerte. Sie verstehen die Dinge bis zu ihrem Kern.

Nur um Sie wieder zu Zerstören.